Я и деньги. Можно написать целую поэму, очень трагичную и пронзительную, о моем не умении обращаться с этими бумажками. Я и быт. Тут вообще можно только всплакнуть. Последний холостяк позавидует моему срачу с вываливающимся мусором из пепельницы, которая стоит в кровати, с клубами пыли и грязных шмоток, валяющихся по всей комнате. Как меня мама терпит я не знаю.