Писала-писала пост о лжи, изменах и легкости правды, посмотрела на него и поняла, что отдает белоплащевостью. Ну нахрен, подумала я, нихочу стоять в белых плащах, они не практичные.
Потом подумала, что хочется написать что-нибудь доброе и радостное, полное любви и тоски. Но потом решила, что тоже нахрен, оно все равно не передает ничерта.
И в итоге как-то.. Меня пугает моя статичность. Я когда-то, формируя свои взгляды по всяким разным вопросам, столько всего сразу туда впихнула, так расширила границы, что теперь ниче никуда не двигается, все такое четкое и при этом просторное, что никаких размышлений уже не требует, все вроде уложено правильно и красивенько, разве что пыль иногда стирать надо.
И мне чудится в этом какое-то умирание моральное.
белоплащевость отставить, пафос над башкой водрузить, отлично блин.