Я люблю перебирать всякие штуки внутри, как бусины. Разглядывать, раскладывать по кучкам, выяснять что от чего и зачем. И чуть-чуть представляя себе работу всяких внутренних механизмов, зачастую нахожу очень странные бусины в себе. Такие, которых казалось бы быть у меня не должно, если верить всяким там имеющимся сведениям. Это как, знаете, если раскопать какой-нибудь древний город, которому много-много тысяч лет, а там вдруг находится склад с ружьями. Обычные такие ружья, вполне нам привычные, может устаревшие на пару-тройку десятков лет. Но при этом вполне себе по всем экспертизам пролежавшие много тысяч лет. А по всем источникам так быть не может! Но оно там есть и ничего ты с этим не поделаешь. Потому что о том, что было много-много тысяч лет назад можно только строить предположения. Сколько угодно выверенные, но никогда не точные. За это я очень не люблю историю. И, возможно, во многом из-за этого плохо запоминаю собственную жизнь, слишком привыкла не верить всему, что относится к прошедшему времени. Ну так вот, возвращаясь к моим бусинкам, я совершенно не понимаю откуда они, а это сильно затрудняет самотерапию, потому что я ничего не помню, вообще ничего не помню. Последние года два смазаны в моей памяти в общее импрессионистическое полотно. Вроде все видно и понятно, но не очень четко. Оглядываясь еще дальше - еще больший кусок спрессован в одно смутное нечто, в котором выделяются какие-то куски, но их для такого промежутка довольно мало. А еще дальше вообще сплошная неясная муть. Я прктически человек без прошлого. Я знаю какие-то факты, выношу для себя какие-то важные тезисы из прошлых уроков, если они были получены в сознательном возрасте, но восстановить картину произошедшего в памяти - невозможно, там пелена сплошная. Это бесит. Это заставляет гадать и строить какие-то дурацкие, висящие в воздухе предположения. И это бесит еще больше.